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L'art est si étrange. La survie est si étrange. Nous commençons par manger nos mères dans leur ventre. Puis dans leur lait. Nous dérobons leur langue à partir de leur regard. Nous sommes tous des voleurs. Nous inventons le sens en répondant à leurs sourires. S'instruire c'est sucer les os des cadavres, les trouer, souffler dans la mort de ceux qui nous précèdent. Vivre c'est parasiter les oeuvres, les ruines des oeuvres, le souvenir des oeuvres. Nous vivons entourés d'hallucinations qui trompent mal la carence ou l'absence. Nous sommes tous précaires ou désinchronisés. Nous commençons trop tôt. Nous mourons avant de mûrir. L'originaire est toujours invisible. Les vrais messages transitent dans les corps à l'insu de ceux qui les échangent.

Pascal Quignard