wish you were here

Je hais la culture

2008-05-25T00:27:00.000+02:00

Gilles Deleuze, abécédaire, lettre C

Peinture du dimanche

2008-05-11T13:30:00.001+02:00

Envie

2008-04-14T22:47:00.006+02:00

2008-04-13T17:36:00.001+02:00

In Memoriam

2008-04-13T17:28:00.002+02:00

Marie-Jeanne †2007

Secret Lives

2007-10-15T14:40:00.001+02:00

Fay Godwin (1931-2005)

2007-10-14T01:05:00.000+02:00

Voilà déjà bien longtemps Madame Milena, que je ne vous ai plus écrit, et, aujourd’hui encore, je ne le fais que par suite d’un hasard. Je n’aurais pas au fond à excuser mon silence, vous savez comme je hais les lettres. Tout le malheur de ma vie - je ne le dis pas pour me plaindre mais pour en tirer une leçon d’intérêt général - vient, si l’on veut, des lettres ou de la possibilité d’en écrire. Je n’ai pour ainsi dire jamais été trompé par les gens, par des lettres toujours ; et cette fois ce n’est pas par celles des autres mais par les miennes. Il y a là en ce qui me concerne un désagrément personnel sur lequel je ne veux pas m’étendre, mais c’est aussi un malheur général. La grande facilité d’écrire des lettres doit avoir introduit dans le monde - du point de vue purement théorique - un terrible désordre des âmes : c’est un commerce avec des fantômes, non seulement avec celui du destinataire, mais encore avec le sien propre ; le fantôme grandit sous la main qui écrit, dans la lettre qu’elle rédige, à plus forte raison dans une suite de lettres où l’une corrobore l’autre et peut l’appeler à témoin. Comment a pu naître l’idée que des lettres donneraient aux hommes le moyen de communiquer ? On peut penser à un être lointain, on peut saisir un être proche : le reste passe la force humaine. Écrire des lettres, c’est se mettre nu devant les fantômes ; ils attendent ce moment avidement. Les baisers écrits ne parviennent pas à destination, les fantômes les boivent en route. C’est grâce à cette copieuse nourriture qu’ils se multiplient si fabuleusement. L’humanité le sent et lutte contre le péril ; elle a cherché à éliminer le plus qu’elle pouvait le fantomatique entre les hommes, elle a cherché à obtenir entre eux des relations naturelles, à restaurer la paix des âmes en inventant le chemin de fer, l’auto, l’aéroplane ; mais cela ne sert plus de rien (ces inventions ont été faites une fois la chute déclenchée) ; l’adversaire est tellement plus calme, tellement plus fort ; après la poste, il a inventé le télégraphe, le téléphone, la télégraphie sans fil. Les esprits ne mourront pas de faim, mais nous, nous périrons.

Je m’étonne que vous n’ayez encore rien publié à ce sujet ; non pour empêcher, par exemple, ou pour obtenir, quelque chose en faisant éditer vos considérations ; il est trop tard ; mais pour « leur » montrer que du moins on les a reconnus.

L’exception peut d’ailleurs aussi permettre de les identifier ; ils laissent parfois, en effet, passer une lettre sans obstacle, elle vient se poser dans votre main, légère, affectueuse comme la main d’un ami. Attention ! Ce n’est encore là vraisemblablement qu’apparence. De tels cas sont peut-être les plus dangereux, ceux dont il faut se méfier le plus ! Mais, du moins, si c’est une illusion, elle est parfaite.

Il m’est arrivé aujourd’hui une aventure de ce genre, c’est elle qui me pousse à vous écrire ; j’ai reçu la lettre d’un ami, que vous connaissez, vous aussi : il y a longtemps que nous ne nous écrivons plus, ce qui est extrêmement raisonnable : les lettres, vous avez vu plus haut ce que j’en disais, sont en effet un prodigieux antisomnifère. En quel état n’arrivent-elles pas ! Desséchées, vides et irritantes, joies de l’instant, que suit une longue souffrance. Tandis qu’on s’oublie à les lire, le peu de sommeil qu’on a se lève et s’envole par la fenêtre ouverte ; il ne reviendra pas de sitôt. Aussi ne nous écrivons-nous pas. Mais je pense souvent à cet ami, bien que trop fugitivement : ma pensée tout entière est bien trop fugitive. Pourtant, hier soir, j’ai songé à lui pendant des heures ; ces heures de nuit qui me sont si précieuses à cause de leur hostilité, je les ai employées à lui écrire dans ma tête une lettre où je ne cessais de lui répéter sans fin avec les mêmes mots des choses qui me paraissaient d’une extrême importance. Et, de fait, j’ai reçu de lui une lettre ce matin ; elle disait que depuis un mois il avait l’impression qu’il devait venir me voir, ou plus exactement qu’il avait eu ce sentiment il y a un mois, et cette remarque coïncide singulièrement avec des choses que j’ai vécues.

Cette histoire de lettre m’a incité à en écrire une, et maintenant que c’est chose faite, comment ne pas vous écrire à vous aussi, Madame Milena, qui êtes peut-être la personne du monde à qui j’aime le mieux écrire (pour autant qu’on puisse aimer cette occupation ; mais je n’entends parler ici que pour les fantômes qui assiègent ma table avec concupiscence).

Kafka, Franz

Prague, début avril 1922

(Franz Kafka, Lettres à Milena, trad. Vialatte, Gallimard, "L’imaginaire", pp. 266-268. Image: Francesca Woodman)

mum

2007-10-07T00:16:00.000+02:00

Keren Ann - End of May

2007-10-06T23:46:00.000+02:00

Uncensored

2007-08-07T13:02:00.000+02:00

Back from the English Lakes. With a sprained ankle and wonderful memories.

Vacances

2007-07-07T20:38:00.000+02:00

All it takes is faith and trust
But the thing that's a positive must
Is a little bit of pixie dust

You can fly! You can fly!

Arevik is going on holiday today, and it's the first time she doesn't take a camera with her, but pencils, pastels, indian ink and pure blank paper. She'll have no other choice than to draw what she wants to keep in sight.
She's also very glad to let her computer behind, so this place will be closed a month or so.

Déménagement

2007-07-06T00:20:00.000+02:00

...or how I helped a friend get rid of her old house today.

Spawn

2007-07-03T23:34:00.000+02:00

Augenrund zwischen den Stäben.

Flimmertier Lid

rudert nach oben,

gibt einen Blick frei.

Iris, Schwimmerin, traumlos und trüb:

der Himmel, herzgrau, muss nah sein.

Paul Celan, Sprachgitter

Photo Pro Natura Suisse

2007-07-03T19:36:00.000+02:00

2007-07-02T14:59:00.000+02:00

A clear midnight

This is thy hour O soul, thy free flight into the wordless,
Away from books, away from art, the day erased, the lesson done,
Thee fully forth emerging, silent, gazing, pondering the themes thou lovest best,
Night, sleep, death and the stars.

Walt Whitman

Yesterday

2007-06-30T16:59:00.000+02:00

Un après-midi à Genève

2007-06-29T22:31:00.000+02:00

Where will we be
When summer's gone

Morning found us calmly unaware
Noon burn gold into our hair
At night, we swim the laughin' sea

When summer's gone
Where will we be

We had some good times
But they're gone
The winter's comin' on

Summer's almost gone

The Doors

I love this song. For some reason, it always comes to my mind at the beginning of July, as a soft remembrance of last year's cold, as a gentle warning of the cold to come, as a kind of "carpe diem". It used to make me sad, now I see it as a chance. "They are lucky, who don't notice whether it's winter now, or summer", Chekhov wrote.

I say, they're lucky, who have a song.

And summer's not gone, anyway.

On my way to work

2007-06-27T11:34:00.000+02:00

2007-06-26T10:59:00.000+02:00

Sad steps

Groping back to bed after a piss
I part thick curtains, and am startled by
The rapid clouds, the moon's cleaneliness.

Four o'clock: wedge-shadowed gardens lie
Under a cavernous, a wind-picked sky.
There's something laughable about this,

The way the moon dashes through clouds that blow
Loosely as cannon-smoke to stand apart
(Stone-coloured light sharpening the roofs below)

High and preposterous and separate -
Lozenge of love! Medallion of art!
O wolves of memory! Immensements! No,

One shivers slightly, looking up there.
The hardness and the brightness and the plain
Far-reaching singleness of that wide stare

Is a reminder of the strength and pain
Of being young; that it can't come again,
But is for others undiminished somewhere.

Philip Larkin

2007-06-25T09:57:00.000+02:00

N'est pas pauvre celui qui n'a rien, mais celui qui n'a personne.

Proverbe africain

Old friends...

2007-06-24T14:23:00.000+02:00

...are a great thing.

Cabane Bella Tola, 2346 m above sea-level

2007-06-22T15:22:00.000+02:00

... as if every love story were going to end here.

(one of my favourite films)

Dreamy

2007-06-21T16:22:00.001+02:00

Marc Chagall, Au dessus de la ville

Monty Python's Flying Circus - Dead Parrot Sketch

2007-06-20T11:28:00.001+02:00

A reason why I booked a super intensive English course in Cambridge for the summer to come.

2007-06-19T16:28:00.001+02:00

La main est l'un des animaux de l'homme.

Francis Ponge

Dimanche matin

2007-06-17T19:29:00.000+02:00

2007-06-14T21:11:00.000+02:00

A year is nothing: a feather in the breeze, a breath of air. Turn around and it's gone. Ice, bud, leaf, twig. Geese on the pond, stubble in the field. Three hundred sixty-five mornings, three hundred sixty-five nights. Minor lacerations, a sprained ankle, runny nose, the death of a distant relative. There's a squirrel in the attic, a tree down in a storm. The clock in the hallway cranks round seven hundred and thirty times. Windows are raised, shades drawn, dishes, cups and spoon dirtied and scrubbed, dirtied and scrubbed. Thunder hits the hills like a mallet, snow climbs the fenceposts, sunlight burnishes the windows like cooper. A year. One of so many: fifty, sixty? The days chew away at it, insidious.

T. C. Boyle, Water Music

Un film à voir absolument

2007-06-02T15:19:00.001+02:00

Euphoria, par Ivan Vyrypaev

Russie, 2006

2007-06-02T15:09:00.000+02:00

She opened the curtains, and looked out towards the bit of road that lay in view, with fields beyond, outside the entrance-gates. On the road there was a man with a bundle on his back and a woman carrying her baby; in the field she could see figures moving - perhaps the shepherd with his dog. Far off in the bending sky was the pearly light; and she felt the largeness of the world and the manifold walkings of men to labour and endurance. She was a part of that involuntary, palpitating life, and could neither look out on it from her luxurious shelter as a mere spectator, nor hide her eyes in selfish complaining.

George Eliot, Middlemarch

Picture: J. M. W. Turner, View of a Town, 1798

2007-05-28T11:51:00.000+02:00

On ne dit pas, on laisse dire. On laisse les mots venir, ils viennent dans un ordre qui n'est pas le nôtre, qui est l'ordre du mensonge, de la mort, de la vie en société. Très peu de vraies paroles s'échangent chaque jour, vraiment très peu. Peut-être ne tombe-t-on amoureux que pour enfin commencer à parler. Peut-être n'ouvre-t-on un livre que pour enfin commencer à entendre.

Christian Bobin, Le Très-Bas

Time

2007-05-18T12:14:00.001+02:00

The people are gone, the portal is closed.

Morges, March 2007.

La Rouille

Moi, je la vois comme une plaie utile,

Marquant le temps d'ocre jaune et de roux.

La rouille aurait un charme fou

Si elle ne s'attaquait qu'aux grilles.

Maxime Le Forestier, 1973

A song I used to play on the guitar when I was a very young girl. Probably as corny as I was then, but these are still very good memories. Children of the 70's know this feeling.

Vous, ici?

2007-05-17T15:25:00.000+02:00

(...)

2007-05-13T10:56:00.000+02:00

I feel sorry for not having been able to post much on this blog in the last time. I work very hard in an institution for teenagers with learning difficulties, and the kids are all very lovable, but the institution sucks. I'm more of a friend than a teacher and it's obviously not what my contract asks me to be. Clearly, I don't fit in. That's exhausting.
In every bit of free time, I grasp to any good book at hand and read voraciously, as written words were my only salvation. And I spent delicious hours in company of Joseph Conrad, Paul Bowles and E. M. Forster.
By the end of June I should be definitely somewhere else, and myself again.
And then, I hope, back here!

Rue Curtat

2007-05-13T10:52:00.000+02:00

Inside my heart

2007-04-15T17:26:00.000+02:00

Mad

2007-04-15T15:16:00.000+02:00

Le Roi-Cerf

2007-04-04T13:35:00.000+02:00

As I went back to that place yesterday, I saw he had lost his head and torso. A part of the wooden-fence had been removed.

2007-03-24T09:22:00.000+01:00

Je roulais un jour de tristes pensées, ayant perdu toute confiance en moi, en mes capacités intellectuelles, éperdument en quête d'un remède à mon anxiété. J'avais frappé à toutes les portes et la seule par où je pouvais entrer, que j'aurais cherchée en vain pendant cent ans, je m'y heurtai sans le savoir et comme par miracle elle s'ouvrit. Alors, d'un coup, revint mon appétit de vivre, s'évanouirent mes doutes sur moi-même, mon inquiétude quant à l'avenir. Tout était de nouveau possible.

Max Dorra, Quelle petite phrase bouleversante au coeur d'un être?

Proust said it better but I couldn't find the quote - and it doesn't matter, for content has been duely tested by our customer service, and found true.

Les mystères de Genève

2007-03-24T09:03:00.000+01:00

Switzerland is not so quiet as you would think.

Tom Tirabosco

2007-03-23T19:19:00.000+01:00

LES NUITS JUSTES

Avec un vent plus fort,
Une lampe moins obscure,
Nous devons trouver la halte
Où la nuit dira "Passez";
Et nous saurons que c'est vrai
Quand le verre s'éteindra.

René Char

Haworth Parsonage

2007-03-23T19:03:00.000+01:00

Tom Tirabosco - Petite fille à la pie

Lost boys

2007-03-16T21:02:00.000+01:00

Antoine Doinel/Jean-Pierre Léaud dans Les 400 coups de François Truffaut. A (re-)voir de toute urgence.

I spend my days trying to understand them.

To whom it may concern...

2007-03-14T21:06:00.000+01:00

Clin d'oeil everybody!

I wish I was back, but there is no evidence for it at the moment. Too bad because having bred and butter now, I would love to put (homemade) jam on it. I'll try anyway. And I think of you all.

Pour faire le portrait d'un oiseau

2007-02-18T14:50:00.000+01:00

Peindre d'abord une cage
avec une porte ouverte
peindre ensuite
quelque chose de joli
quelque chose de simple
quelque chose de beau
quelque chose d'utile
pour l'oiseau
placer ensuite la toile contre un arbre
dans un jardin
dans un bois
ou dans une forêt
se cacher derrière l'arbre
sans rien dire
sans bouger...
Parfois l'oiseau arrive vite
mais il peut aussi mettre de longues années
avant de se décider
Ne pas se décourager
attendre
attendre s'il le faut pendant des années
la vitesse ou la lenteur de l'arrivée de l'oiseau
n'ayant aucun rapport
avec la réussite du tableau
Quand l'oiseau arrive
s'il arrive
observer le plus profond silence
attendre que l'oiseau entre dans la cage
et quand il est entré
fermer doucement la porte avec le pinceau
puis
effacer un à un tous les barreaux
en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l'oiseau
Faire ensuite le portrait de l'arbre
en choisissant la plus belle de ses branches
pour l'oiseau
peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent
la poussière du soleil
et le bruit des bêtes de l'herbe dans la chaleur de l'été
et puis attendre que l'oiseau se décide à chanter
Si l'oiseau ne chante pas
C'est mauvais signe
signe que le tableau est mauvais
mais s'il chante c'est bon signe
signe que vous pouvez signer
Alors vous arrachez tout doucement
une des plumes de l'oiseau
et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

Jacques Prévert

2007-02-04T14:22:00.000+01:00

Looking back

The Road Not Taken

2007-02-04T14:05:00.000+01:00

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that, the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I -
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

Robert Frost

Teaching

2007-02-01T18:11:00.000+01:00

No time for blogging... (sigh)

Too much work. I need a short pause.

It was great to have you here.

I'll be back soon!

2007-01-28T19:24:00.000+01:00

Versailles in Atget's eyes

Soupir

Mon âme vers ton front où rêve, ô calme soeur,

Un automne jonché de taches de rousseur,

Et vers le ciel errant de ton oeil angélique

Monte, comme dans un jardin mélancolique,

Fidèle, un blanc jet d'eau soupire vers l'Azur !

- Vers l'Azur attendri d'Octobre pâle et pur

Qui mire aux grands bassins sa langueur infinie

Et laisse, sur l'eau morte où la fauve agonie

Des feuilles erre au vent et creuse un froid sillon,

Se traîner le soleil jaune d'un long rayon.

Mallarmé

2007-01-27T19:44:00.000+01:00

How could we forget those ancient myths that stand at the beginning of all races, the myths about dragons that at the last moment are transformed into princesses? Perhaps all the dragons in our lives are princesses who are only waiting to see us act, just once, with beauty and courage. Perhaps everything that frightens us is, in its deepest essence, something helpless that wants our love.

Rainer Maria Rilke

2007-01-26T10:35:00.000+01:00

Raymond Depardon

Questa strada...

On t'accompagnera

Si tu trouves ta route

Guillevic

2007-01-26T10:15:00.000+01:00

Oltre le dolcezze dell’Harry’s Bar
E le tenerezze di Zanzibar
C’era questra strada…

Oltre le illusioni di Timbuctù
E le gambe lunghe di Babalù
C’era questa strada…

Questa strada zitta che vola via
Come una farfalla, una nostalgia,
Nostalgia al gusto di curaçao...

Forse un giorno meglio mi spiegherò…

Et alors, Monsieur Hemingway, ça va?
...
Et alors, Monsieur Hemingway, ça va? ...mieux?

Paolo Conte

2007-01-25T20:03:00.000+01:00

Chemin de Montmeillan 10, CH

June 2006

Things were looking at me from behind the curtain. I didn't know yet what they would be.

Now I do. It has been a tough year.

Happy again.

2007-01-24T12:18:00.001+01:00

Emile Lévy, Jules Barbey d'Aurevilly , 1882

Le Dandy doit aspirer à être sublime, sans interruption. Il doit vivre et dormir devant un miroir.

Charles Baudelaire

First snow on my town

2007-01-23T22:57:00.000+01:00

Weird...

2007-01-23T21:52:00.000+01:00

Antonio de Pereda, Allégorie de la caducité, 1640
(click to enlarge)

Montaigne for Beginners - I. Des vanités

2007-01-23T21:24:00.000+01:00

A l'opposé d'un certain autre, j'aimerais mieux, à l'aventure, être le second ou le troisième à Périgueux que le premier à Paris.

Au plus élevé trône du monde, on n'est jamais assis que sur son cul.

De toutes les vanités, la plus vaine c’est l’homme.

C'est le déjeuner d'un petit ver que le coeur et la vie d'un grand et triomphant empereur.

(I don't want to bother you with long french posts today)

2007-01-22T21:01:00.000+01:00

post #123

What the hell am I doing here?

(mondays stink)

2007-01-21T13:03:00.001+01:00

L'eau de l'étang
Veuve de l'océan

Guillevic

Picture to this post

2007-01-21T12:58:00.000+01:00

Sis

(October 27, 1932 - February 11, 1963)

2007-01-20T23:01:00.000+01:00

At that vague hour between dark and dawn, the sunroof of the Amazon was deserted.

Quiet as a burglar in my cornflower-sprigged bathrobe, I crept to the edge of the parapet. The parapet reached almost to my shoulders, so I dragged a folding chair from the stack against the wall, opened it, and climbed on to the precarious seat.

A stiff breeze lifted the hair from my head. At my feet, the city doused its lights in sleep, its buildings blackened, as if for a funeral.

I was my last night.

I grasped the bundle I carried and pulled at a pale tail. A strapless elasticized slip, which, in the course of wear, had lost its elasticity, slumped into my hand. I waved it, like a flag of truce, once, twice... The breeze caught it, and I let go.

A white flake floated out into the night, and began its slow descent. I wondered on what street or rooftop it would come to rest.

I tugged at the bundle again.

The wind made an effort, but failed, and a batlike shadow sank towards the roof garden of the penthouse opposite.

Piece by piece, I fed my wardrobe to the night wind, and flutteringly, like a loved one's ashes, the grey scraps were ferried off, to settle here, there, exactly where I would never know, in the dark heart of New York.

Sylvia Plath, The Bell Jar

Blogging

2007-01-20T10:24:00.000+01:00

Johann Fournier

2007-01-20T10:14:00.000+01:00

This fig-tree grew on a green lawn between the house of a Jewish man and a convent, and the Jewish man and a beautiful dark nun kept meeting at the tree to pick the ripe figs, until one day they saw an egg hatching in a bird's nest on a branch of the tree, and as they watched the little bird peck its way out of the egg, they touched the backs of their hands together, and then the nun didn't come out to pick figs with the Jewish man any more but a mean-faces Catholic kitchen-maid came to pick them instead and counted up the figs the man picked after they were both through to be sure he hadn't picked any more than she had, abd the man was furious.

I thought it was a lovely story, especially the part about the fig-tree in winter under the snow and then the fig-tree in spring with all the green fruit. I felt sorry when I came to the last page. I wanted to crawl in between those black lines of print the way you crawl through a fence, and go to sleep under that beautiful fig-tree.

Sylvia Plath, The Bell Jar

I love figs.

2007-01-19T23:17:00.001+01:00

Men go abroad to wonder at the heights of mountains, at the huge waves of the sea, at the long courses of the rivers, at the vast compass of the ocean, at the circular motions of the stars, and they pass by themselves without wondering.

Saint Augustine

2007-01-19T22:45:00.000+01:00

Andy Goldsworthy

On the ridge of parting

2007-01-18T19:52:00.000+01:00

ICH KANN DICH NOCH SEHN
ein Echo,

ertastbar mit Fühl -

wörtern, am Abschied -

grat.

Dein Gesicht scheut leise,

wann es auf einmal

lampenhaft hell wird

in mir, an der Stelle,

wo man am schmerzlichsten Nie sagt.

Paul Celan

JE PUIS ENCORE TE VOIR: écho

qui peut s'atteindre par la palpitation

des mots, sur l'arrête de

l'Adieu.

Ton visage s'effarouche doucement

Quand tout à coup

se fait une lumière de lampe

en moi, à la place

où l'on dit avec la plus grande

douleur Jamais.

Traduction Maurice Blanchot, Le dernier à parler

***

I CAN STILL SEE YOU: an echo,
tactile with antenna-
words, on the ridge of
parting.

Your face quietly shrinks away
if suddenly
there is lamplike brightness
inside me, at the point
where most painfully one says, No.

Translation Jonathan L. Sherwood

My Russia

2007-01-17T20:50:00.000+01:00

Is it polaroid or is it Tarkovsky? Probably both.

I never saw russian light so beautifully pictured, and so close to my own experience of it.

Polaroid from Andrei Tarkovsky

2007-01-17T20:44:00.000+01:00

Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь оставит дом.
О всех ушедших грезит коноплянник
С широким месяцем над голубым прудом.

Sergei Esenin, 1924

****

The grove of golden trees has fallen silent,
Shorn of its gay leaves, in mute silhouette,
And so the cranes in sad file past it flying
Have no cause any more to feel regret.

For whom, for what? We are all rovers, starting
Out, coming home awhile, then traveling on.
The hemp field's dreaming of all who departed
And there's a full moon gazing at the pond.

2007-01-16T20:38:00.000+01:00

Dans les plis sinueux des vieilles capitales,
Où tout, même l'horreur, tourne aux enchantements...

Paris

- Rue de l'Hirondelle
- Rue Charlot
- Petit Luxembourg
- Rue Quincampoix

Passages secrets vers d'autres mondes...

Eugène Atget (1857-1927)

Title of this post is from Baudelaire, le Prince des poètes

A une passante

2007-01-16T20:06:00.000+01:00

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit ! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Baudelaire

2007-01-15T22:25:00.000+01:00

Serguei Paradjanov, ou la mécanique du rêve

2007-01-15T08:03:00.000+01:00

All streams flow to the sea
because it is lower than they are.
Humility gives it its power.

Tao Te Ching

Un soir en septembre

2007-01-14T12:36:00.001+01:00

Armenian Highland

Mt Ararat in the background

I crave to get on that road again. Eastwards.

2007-01-14T12:29:00.000+01:00

Redonnez-leur ce qui n'est plus présent en eux,
Ils reverront le grain de la moisson s'enfermer dans l'épi et s'agiter sur l'herbe.
Apprenez-leur, de la chute à l'essor, les douze mois de leur visage,
Ils chériront le vide jusqu'au désir suivant;
Car rien ne fait naufrage ou ne se plaît aux cendres;
Et qui sait voir la terre aboutir à des fruits,
Point ne l'émeut l'échec quoiqu'il ait tout perdu.

René Char

Mandala

2007-01-13T19:02:00.000+01:00

Tout part du centre, tout y revient.

Stone-Land

2007-01-12T18:36:00.000+01:00

Lonely Armenia

Wish you were there

2007-01-11T02:13:00.000+01:00

post #104

Since the beginning of the week I have a new job and not so much time to muse on poetry. So I let my Unconscious do the blogging-job for today and lift the veil on a small father-complex.

2007-01-10T15:50:00.000+01:00

If you work diligently from nature without saying to yourself beforehand - "I want to do this or that", if you work as if you were making a pair of shoes, without artistic preoccupations, you will not always do well, but the days you least expect it, you find a subject which holds its own with the work of those who have gone before.

Vincent van Gogh

Studying

2007-01-09T19:05:00.000+01:00

This tiny patch of Zurich Old Town is keeping secret in its protestant shadows the memory of innumerable thoughtful flâneries.

Tout l'univers visible n'est qu'un magasin d'images et de signes auxquels l'imagination donnera une place et une valeur relative; c'est une espèce de pâture que l'imagination doit digérer et transformer. Toutes les facultés de l'âme humaine doivent être subordonnées à l'imagination, qui les met en réquisition toutes à la fois. De même que bien connaître le dictionnaire n'implique pas nécessairement la connaissance de l'art de la composition, et que l'art de la composition lui-même n'implique pas l'imagination universelle, ainsi un bon peintre peut n'être pas un grand peintre. Mais un grand peintre est forcément un bon peintre, parce que l'imagination universelle renferme l'intelligence de tous les moyens et le désir de les acquérir.

Baudelaire, Salon de 1859

I remember having read this quote (and many others) a thousand times as I was studying Baudelaire's critical work at the university, till it became a mantra utterly impossible to decipher. It has been my Quest of the Graal. "Le peintre de la vie moderne" had become my own flesh and blood, and his eyes - mine. How can you possibly reflect on yourself ? The snake was biting its tail, and my system couldn't digest any further piece of secundary literature on the double nature of art, eternal and transitory. There have been many great Bierhalle conversations devoted to this theme, where everything got so clear at once. But night swallowed the clever phrases on the way back home and the page remained blank.

Then I met Mallarmé and felt instantly better. I still don't know why, probably just because time had passed. And it was not in Zurich.

Now I'm quite surprised to find a meaning in those lines. And happy not having to vivisect them for a living. They are just there to be enjoyed and recommended to friends.

2007-01-09T18:37:00.001+01:00

L'échec est le fondement du succès.

Lao Tseu

2007-01-08T18:26:00.000+01:00

post #100

Today, arevik's brain worked a little too hard and is now slightly out of order.

Between God and me

2007-01-07T14:32:00.000+01:00

Aube

2007-01-07T02:49:00.000+01:00

J'ai embrassé l'aube d'été.
Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombre ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.
La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.
Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins : à la cime argentée je reconnus la déesse.
Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.
En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.
Au réveil il était midi.

Arthur Rimbaud, Illuminations

for alan

Dawn

I embraced the summer dawn.
Still nothing was stirred on front of palaces. Water was dead. Shadow camps didn't leave the woodland road. I walked, waking vivid and warm breaths; and precious stones looked on; and wings rose without a sound.
The first venture was, in a path already filled with fresh and pale gleams, a flower who told me her name.
I laughed at the blond wasserfall dishevelling through fir trees: at the silver summit, I recognized the goddess.
I then lifted up the veils, one by one. In the lane, waving my arms. Across the plain, where I denounced her to the cock. In the city, she fled among steeples and domes, and running like a beggar on marble quays, I chased her.
Above the road, near a laurels wood, I wrapped her with gathered veils, and I felt a little her immense body. Dawn and child fell down at wood bottom.
On waking up, it was noon.

2007-01-07T02:13:00.000+01:00

Iles
Iles
Iles
Iles où l’on ne prendra jamais terre
Iles où l’on ne descendra jamais
Iles couvertes de végétations
Iles tapies comme des jaguars
Iles muettes
Iles immobiles
Iles inoubliables et sans nom
Je lance mes chaussures par-dessus bord car je voudrais bien aller jusqu’à vous

Blaise Cendrars, Feuilles de route (1924)

In 2007, I want to save up money in order to travel for a long time far away from the Western World - but is it still possible as in Cendrars' s time?

Soothing

2007-01-06T19:46:00.000+01:00

J'ai la chance de posséder - comme tout le monde - quelques objets magiques. Celui-ci est un cadeau de mon père et me suit partout depuis une dizaine d'années.

2007-01-06T04:05:00.000+01:00

There is always some madness in love. But there is also always some reason in madness.

Friedrich Nietzsche

Diary

2007-01-05T21:38:00.000+01:00

Pass, Crow

ПЕСНЯ О ЗЕМЛЕ

Кто сказал: "Все сгорело до дла?
Больше в Землю не бросите семя"?
Кто сказал, что Земля умерла?
Нет! Она затаилась на время.

Материнство не взять у Земли,
Не отнять, как не вычерпать моря.
Кто поверил, что Землю сожгли?
Нет! Она почернела от горя.

Vladimir Vissotsky

His great russian voice

Earth

Who has said "All is burned into ash?
No more seed in the Earth can be sown"
Who has said that the Earth is now dead?
No! For a time she quieted down.

Motherhood can't be taken from her,
Try to scoop up an ocean with leaves
Who believed that the Earth has been burnt
No! She has blackened from grief.

Afghanistan, picture Christian Deichert @ www.trekearth.com

Not The Furniture Game

His hair was a crow fished out of a blocked chimney
and his eyes were boiled eggs with the tops hammered in
and his blink was a cat flap
and his teeth were bluestones or the Easter Island statues
and his bite was a perfect horseshoe.
His nostrils were both barrels of a shotgun, loaded.
And his mouth was an oil exploration project gone bankrupt
and his smile was a caesarean section
and his tongue was an iguanodon
and his whistle was a laser beam
and his laugh was a bad case of kennel cough.
He coughed, and it was malt whisky.
And his headaches were Arson in Her Majesty's Dockyards
and his arguments were outboard motors strangled with fishing line
and his neck was a bandstand
and his Adam's apple was a ball cock
and his arms were milk running off from a broken bottle.
His elbows were boomerangs or pinking shears.
And his wrists were ankles
and his handshakes were puff adders in the bran tub
and his fingers were astronauts found dead in their spacesuits
and the palms of his hands were action paintings
and both thumbs were blue touchpaper.
And his shadow was an opencast mine.
And his dog was a sentry box with no-one in it
and his heart was a first world war grenade discovered by children
and his nipples were timers for incendary devices
and his shoulder blades were two butchers at the meat cleaving competition
and his belly button was the Falkland Islands
and his private parts were the Bermuda triangle
and his backside was a priest hole
and his stretchmarks were the tide going out.
The whole system of his blood was Dutch elm disease.
And his legs were depth charges
and his knees were fossils waiting to be tapped open
and his ligaments were rifles wrapped in oilcloth under the floorboards
and his calves were the undercarriages of Shackletons.
The balls of his feet were where meteorites had landed
and his toes were a nest of mice under the lawn mower.
And his footprints were Vietnam
and his promises were hot air balloons floating off over the trees
and his one-liners were footballs through other peoples' windows
and his grin was the Great Wall of China as seen from the moon
and the last time they talked, it was apartheid.
She was a chair, tipped over backwards with his donkey jacket on her shoulders.
They told him, and his face was a hole where the ice had not been thick enough to hold her.

Simon Armintage

2007-01-05T01:40:00.000+01:00

This is the fluid in which we meet each other,

This haloey radiance that seems to breathe

And lets our shadows wither

Only to blow them huge again, violent giants on the wall.

Sylvia Plath, By Candlelight

2007-01-04T16:18:00.000+01:00

Comment fonctionne la mécanique créative?

Je n'aime pas le mot mécanique. Mes poèmes sont toujours nés un peu tout seuls comme la chaleur dans une casserole d'eau produit des bulles. Presque paresseusement. Quand on écrit de cette manière, on ne sait pas du tout quelle est la part d'intelligence ou d'instinct, on se dit simplement après coup que tout cela doit fonctionner ensemble, et comme on n'est pas né de la dernière pluie ou du dernier poème, qu'on a la tête pleine de textes anciens, cette mémoire vous guide et vous nourrit dans votre travail, sans que vous en soyez toujours conscient.

La nature est au centre de votre œuvre. Peut-on imaginer une poésie où la nature serait absente?

Je crois que c'est l'une des forces de la poésie, et en fin de compte l'un de ses bienfaits. Parce que la poésie, d'une façon ou d'une autre, nous rattache toujours à ce qu'on appelait autrefois le cosmos, un mot très riche, qui veut dire à la fois beauté, ornement, équilibre, profondeur... Quand je lis des poèmes que j'aime, j'ai toujours l'impression d'ouvrir une fenêtre, de renouer avec le monde extérieur, avec le dehors, le plus proche ou le plus lointain. La poésie urbaine, c'est la même chose. Chez Baudelaire, elle est magnifique. Pourtant, ce n'est pas la nature au sens du paysage ou de la campagne, c'est la Seine, les maisons de Paris, les cafés, mais c'est aussi le monde extérieur, un monde concret qui est là, sauvegardé et en même temps remis en contact avec ce que nous avons de plus intérieur.

Philippe Jaccottet, entretien avec Pierre-André Stauffer et Antoine Duplan

A view with a room

2007-01-04T15:27:00.000+01:00

From my window (today with mist and rain, and a little more snow) - Time for a virtual cup of earl-grey or a glass of glintwein (with vodka and almonds)?

2007-01-03T15:49:00.000+01:00

La poésie parle toujours en faveur de la vie.

On raconte que Mandelstam, dans le camp où il a passé ses dernières années, aurait récité des poèmes de Pétrarque aux autres prisonniers. Dieu sait qu'il n'y a rien de plus éloigné que Pétrarque d'un camp de prisonniers russes. Mais la poésie dans ce cas, c'était un peu comme la goutte d'eau pour un homme qui marche dans le désert, quelque chose qui tout à coup prend un poids infini et vous aide à traverser le pire. J'ai été très frappé que Chalamov, qui a vécu dans la Kolyma, ait dit de la poésie qu'elle avait été sa forteresse, et non pas du tout son échappatoire.

Mais la merveille extrême, celle capable de susciter, paradoxalement sinon scandaleusement, une espèce de joie sourde, timide et tout de même puissante, ç'avait été à coup sûr les paroles, elles-mêmes une autre espèce de fleurs et de flocons, qui s'étaient élevées, avaient fleuri, avaient flotté quelques instants à mi-hauteur entre terre et ciel, [...] et c'était elles, oui, décidément, qui avaient gagné, ce matin-là, le temps de ce matin-là, sur le vide.

Philippe Jaccottet

2007-01-03T15:48:00.000+01:00

A coward is incapable of exhibiting love; it is the prerogative of the brave.

Gandhi

Lumière d'hiver

2007-01-03T15:27:00.000+01:00

Gare de Lausanne

Plaisirs minuscules

2007-01-02T20:27:00.000+01:00

Le chat

Je souhaite dans ma maison
Une femme ayant sa raison,

Un chat passant parmi les livres

Des amis en toute saison

Sans lesquels je ne peux pas vivre.

Le lapin

Je connais un autre connin

Que tout vivant je voudrais prendre.

Sa garenne est parmi le thym

Des vallons du pays de Tendre.

moins romantique...

Le poulpe

Jetant son encre vers les cieux,

Suçant le sang de ce qu'il aime

Et le trouvant délicieux,

Ce monstre inhumain, c'est moi-même.

Guillaume Apollinaire, Le Bestiaire ou cortège d'Orphée

Bois gravés de Raoul Dufy

2007-01-02T20:25:00.000+01:00

On ne connaît pas son bonheur. On n'est jamais aussi malheureux qu'on croit.

Marcel Proust

arevik jr (under the rain)

2007-01-01T21:52:00.000+01:00

He loves pasta with salmon, arithmetic and pokemons.

He'll try hard to make you laugh if he'll ever see you sad.

We both wish you a very

HAPPY NEW YEAR!

arev means "sun" in armenian, -ik is an ending for an affectionate nickname

Fête

2006-12-31T04:15:00.000+01:00

Quelle soie aux baumes de temps
Où la Chimère s'exténue...

Mallarmé

Logiciel libre

2006-12-31T03:32:00.000+01:00

L'art est si étrange. La survie est si étrange. Nous commençons par manger nos mères dans leur ventre. Puis dans leur lait. Nous dérobons leur langue à partir de leur regard. Nous sommes tous des voleurs. Nous inventons le sens en répondant à leurs sourires. S'instruire c'est sucer les os des cadavres, les trouer, souffler dans la mort de ceux qui nous précèdent. Vivre c'est parasiter les oeuvres, les ruines des oeuvres, le souvenir des oeuvres. Nous vivons entourés d'hallucinations qui trompent mal la carence ou l'absence. Nous sommes tous précaires ou désinchronisés. Nous commençons trop tôt. Nous mourons avant de mûrir. L'originaire est toujours invisible. Les vrais messages transitent dans les corps à l'insu de ceux qui les échangent.

Pascal Quignard

2006-12-30T11:36:00.000+01:00

Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie,

A fly can't bird, but a bird can fly.

Ask me a riddle and I reply:

"Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie."

Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie,

A fish can't whistle and neither can I

Ask me a riddle and I reply:

"Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie."

Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie,

Why does a chicken, I don't know why.

Ask me a riddle and I reply:

"Cottleston, Cottleston, Cottleston Pie"

Winnie-the-Pooh, as quoted by Benjamin Hoff in The Tao of Pooh, where the "Cottleston Pie principle" is explained. At its core: why does a chicken? - I don't know why!

3 days until the new year…

2006-12-29T17:29:00.000+01:00

What do you want to do with your life?

Les capucines

2006-12-29T07:33:00.000+01:00

Pierre-Joseph Redouté
Choix des Plus Belles Fleurs
Paris 1827-1833

These are for antonia
Chose your own